Todavía con el calor de las sábanas impregnado en la piel y con pocas ganas de darme esa ducha que aleje el recuerdo de mi mullida almohada, encremarme y lanzarme a este Madrid implacable, me han venido a la memoria los ojos de los hombres del desierto.
Coquetea con el añil, pero el azul de esta ciudad con mácula sigue siendo un azul diferente, un azul sagrado. Pero coquetea, claro que lo hace. Tanto, que casi se convierte en algunos de sus muros, los que dan al norte, en un añil profundo, promesa de noches de verano al raso. Podría ser casi índigo, pero no. Y también se acerca al lapislázuli, al azul oscuro, al marino, al cobalto, al acero, al klein, al cyan, al celeste, al turquesa incluso, o al bondi, según cómo la sombra juegue con la sombra al doblar de las esquinas.
Para entrar a Pushkar hay que atravesar una barrera hecha con bambú, cuerdas y una pequeña polea. En un extremo, una piedra hace las veces de contrapeso. En el otro, un niño guardaagujas recoge las rupias y, una vez contadas, suelta lastre para que la piedra haga su trabajo y permita que se alce la barrera de uno de los lugares de peregrinaje hinduista más importantes de la India -todo hindú debe peregrinar a él una vez en su vida.
Según el hinduismo, la vida tiene su origen en un espíritu supremo ó Brahman, un fenómeno atemporal y sin forma que se manifiesta al mundo a través de la trimurti, la famosa triada de dioses Brahma, Vishnu y Shiva. Y es a este espíritu al que se aspira que el alma regrese y abandone el ciclo de las reencarnaciones.