Los que me conocéis sabéis que vivo embalsamada en cremas y olores, y, si bien en cierto que soy fielísima a ciertas marcas desde hace años, mi instinto de probadora de untes, hierbas, afeites y aromas, hace que no pase por alto ni una reseña revistil, ni un escaparate lleno de potingues, ni una recomendación; ni siquiera puedo resistirme a las muestras.
Habladle de batallas, de reyes y piratas. Y así, la vida.
Contarle historias que hablen del añil del mar cuando amenaza tormenta, del alma que tienen sus crestas de espuma, del vaivén de las olas, de la suerte de unas redes llenas al final de la jornada y del porqué de las patas de palo de aquellos piratas y bucaneros que surcaban el Atlántico en busca de fortuna; hablarle de las barcazas de madera desvencijada que a veces aparecen abandonadas en las costas de Senegal, madera bruta, que detalla su vida a través de cicatrices, alquitrán, clavos y capas de pintura sobre óxido. Explicarle que en el fondo de los océanos hay tesoros ocultos a ojos de los hombres que no sueñan y que habitan sirenas que susurran canciones. Que mejor no escucharlas, que siempre habrá alguna, al doblar un recodo.