Los ojos de los hombres del desierto albergan miradas de ébano, inquebrantables, inmensamente limpias, como si la lejanía del horizonte y la planicie ocre de la tierra que habitan despejaran cualquier sombra de duda. Como si la vida no diera miedo nunca. Como si supieran el secreto, el después.
Polvoriento, como un recuerdo arrinconado que no se debe invocar.
Agreste, como el instante que precede al desengaño.
Resquebrajado, como el mundo conocido que se rompe cuando llega el vértigo.
Arrasado, como la certeza de que no sueñas conmigo.
Un desierto árido, beige, borroso, abrasador, envuelto en esa neblina que, en los días de calor, le arranca al asfalto ilusiones de proximidades que no son tales.
Surge de la nada más remota en el desierto de Thar en Rajasthan tras una cortina de polvo y se me antoja mágica, un escenario ideal de glorias y miserias medievales.
Jaisalmer, «El Fuerte de la Colina de Jaisal», testigo mudo de pasados épicos, evoca desde lejos una novela de caballería en mitad de una espartana atmósfera cargada de intensidades para los sentidos, e interrumpida, a penas, por la presencia de algún parque eólico que se aparece en mitad de la nada formando un escuadrón de gigantes quijotescos.