Aterrizo en Chhatrapati Shivaji, el aeropuerto internacional de Bombay, y me cuesta respirar. Hay un algo denso, espeso, cálido y almizclado en el ambiente.
Se hace necesario repasar los sentidos y la intuición. La vista, el oído, el gusto y el tacto no arrojan datos, sin embargo sí la intuición. Y el olfato. Y todo junto componen un crisol de sensaciones difíciles de describir.
Se les va la luz varias veces al día. Basta con quererla, basta con necesitarla, -y nótese aquí que estos términos no deben usarse nunca como sinóminos- para que, caprichosa, la luz, estrelle de bruces contra el suelo la realidad occidental del viajero y ponga de manifiesto que la vida, azarosa, siempre estuvo gobernada por los gozos y las sombras de unos ciclos, de los que a veces, a este lado del planeta, nos olvidamos.
Existe un lugar en el mundo donde las ratas son sagradas y los hombres van descalzos. Hay un templo, el de Karni Mata*, y hay una creencia que lleva a los hombres a honrar a este animal, y, por tanto, venerarlo, cuidarlo y dejar que se sienta libre de campar a sus anchas por sus instalaciones.
Según el hinduismo, la vida tiene su origen en un espíritu supremo ó Brahman, un fenómeno atemporal y sin forma que se manifiesta al mundo a través de la trimurti, la famosa triada de dioses Brahma, Vishnu y Shiva. Y es a este espíritu al que se aspira que el alma regrese y abandone el ciclo de las reencarnaciones.
Si te pregunta la policía, di que sí, que crees en Shiva.
Empujan. Miran. Son un todo y se mueven como tal.Son cientos. Es la famosa avalancha hindú. Good bless you. Coge estas flores. Repite conmigo este mantra. Si te pregunta la policía, di que sí, que crees en Shiva.